Abécédaire : O comme Orgueil
L'orgueilleux s'est construit une citadelle — et s'y est enfermé. Sur l'orgueil comme obstacle premier au chemin vers soi.
Orgueil : le vieux francique connaissait un mot, urgôl, pour dire ce qui est excellent, remarquable, ce qui se distingue. Il y avait là, à l’origine, quelque chose de juste : le désir de tendre vers le meilleur de soi, de ne pas se laisser aller. Mais la langue, en fabriquant le mot orgueil à partir de cette racine germanique, a enregistré un glissement silencieux — de la juste estime à la considération excessive, de l’aspiration à l’enfermement. Car il suffit de peu pour que le sentiment d’être remarquable se retourne en certitude d’être supérieur, et que ce qui voulait être une élévation devienne une citadelle.
I. La confusion à dénouer
L’orgueil souffre d’un paradoxe singulier : il est l’un des défauts les plus universellement reconnus, et pourtant l’un de ceux que chacun repère le plus aisément chez l’autre et le plus difficilement en soi-même. C’est qu’il sait prendre les habits de la dignité, de la compétence, voire de la vocation. Il faut donc d’abord distinguer ce qu’il n’est pas : l’orgueil n’est ni la fierté légitime du travail accompli, ni la confiance en ses propres capacités, ni l’amour-propre sain qui refuse l’humiliation. Ces états peuvent coexister avec l’ouverture et la remise en cause. L’orgueil, lui, se distingue par son imperméabilité fondamentale — cette conviction, rarement consciente, d’avoir déjà atteint un point de vue suffisant sur soi-même et sur le monde. La personne orgueilleuse s’est remplie d’elle-même au point qu’il ne reste plus d’espace pour accueillir quoi que ce soit de nouveau : ni leçon de l’existence, ni regard sincère de l’autre, ni surprise du réel. Et l’on n’apprend que là où l’on ne sait pas encore.
II. L’immobilité au cœur du chemin
Pour celui qui s’engage dans une démarche de transformation intérieure, l’orgueil n’est pas un obstacle parmi d’autres : il est celui qui rend tous les autres invisibles. L’orgueilleux qui entre dans ce chemin sans avoir reconnu ni mesuré son orgueil risque de construire une illusion de progrès particulièrement solide. Selon son tempérament, il accumulera des savoirs ésotériques, des réflexions métaphysiques ou des expériences mystiques, perfectionnant la surface de sa démarche tout en restant immobile en profondeur — sa démarche restera seulement intellectuelle. Car ce chemin exige précisément ce que l’orgueil interdit : s’ouvrir à plus grand que soi, faire de la place à ce qui nous déborde, et commencer, concrètement, par s’ouvrir à l’autre. Ayons de la compassion pour l’orgueilleux : cette citadelle qu’il habite, il l’a souvent bâtie comme une réponse urgente à une peur viscérale — peur de ne pas valoir suffisamment, peur de l’impuissance, peur d’être ordinaire. Son être profond souffre de cet immobilisme qui peu à peu le prive de la vie et de l’enrichissement qu’elle lui propose — jusqu’au moment où un deuil, un échec, une rupture, un accident viennent ébranler toute la construction, et lui offrent, dans l’effondrement même, l’occasion rare de se retrouver.
III. Ce qu’en disent les traditions
Les grandes traditions spirituelles de l’humanité s’accordent sur un point : l’orgueil est l’obstacle premier, celui qui précède et engendre tous les autres. Dans la tradition chrétienne, il figure en tête des sept péchés capitaux — superbia — non pas comme simple défaut moral, mais comme refus fondamental de reconnaître sa propre condition et sa dépendance à ce qui le dépasse. Dans la tradition islamique, le kibr — l’arrogance — est décrit comme le voile qui sépare le cœur de D.ieu et des autres êtres. Dans la philosophie grecque, l’hubris désigne cette démesure qui pousse l’homme à se croire l’égal des dieux, et qui appelle inévitablement la nemesis, le retour du réel. La tradition juive, quant à elle, a forgé pour désigner le mouvement inverse un mot d’une précision remarquable : le bitul — littéralement l’annulation de soi, ou plus exactement la mise entre parenthèses de sa propre suffisance — désigne cet acte intérieur par lequel on consent à se vider de ses certitudes pour devenir capable de recevoir ce qui dépasse notre mesure ordinaire. Partout, la même intuition profonde : l’orgueil ne gêne pas seulement le progrès intérieur, il le rend structurellement impossible, en fermant précisément les portes par lesquelles la lumière entre. On ne commence à recevoir qu’en s’étant préalablement allégé de sa suffisance, qu’en ayant pratiqué, fût-ce maladroitement, quelque chose qui ressemble au bitul — ce consentement à ne pas tout savoir déjà.
IV. Une lucidité difficile à l’heure de l’ego performant
Notre époque rend la reconnaissance de son propre orgueil particulièrement ardue. Les plateformes numériques ont transformé chaque individu en marque personnelle à optimiser en permanence, les cultures de performance récompensent la certitude affichée plutôt que l’honnêteté hésitante, et l’algorithme consacre ceux qui parlent fort plutôt que ceux qui cherchent encore. Dans ce contexte, l’orgueil ne ressemble plus à un défaut archaïque : il ressemble à une stratégie de survie, voire à une vertu. Se remettre en cause passe pour de la faiblesse, l’aveu d’ignorance pour un aveu de défaillance — et la citadelle intérieure finit par être confondue avec de la solidité. Ce retournement culturel rend la reconnaissance de son propre orgueil à la fois plus difficile et plus précieuse : car celui qui parvient à l’observer en lui-même, sans s’en défendre ni s’en accabler, a déjà commencé à en desserrer l’emprise — et ce premier mouvement, si discret soit-il, est peut-être le plus courageux de tous.
Jérôme Nathanaël
✍️ Et vous ?
Cette entrée de l’Abécédaire est aussi une invitation à contribuer par vos retours au prochain article des Dialogues consacré à vos contributions.
Je vous invite à partager votre propre expérience de l’orgueil en quelques lignes sincères ou quelques courts paragraphes, une page au maximum :
Une situation, une rencontre, une étape de vie où vous avez touché ce que l’orgueil vous a coûté — ou bien un moment où vous avez reconnu, non sans résistance intérieure, que c’était lui qui parlait à votre place, et où cette reconnaissance, une fois acceptée, a ouvert quelque chose en vous plutôt que de le refermer. Non comme aveu ou confession, mais comme témoignage vivant de ce que la vie nous enseigne quand nous consentons enfin à l’écouter.
Envoyez votre contribution à dialoguesfr@substack.com à partir de l’e-mail de votre abonnement, ou répondez à cet article reçu en newsletter. Indiquez-moi si vous souhaitez utiliser un pseudonyme pour la publication. Toutes les sensibilités et traditions de pensée sont bienvenues : seule la sincérité compte.
En attendant de vous lire,
De tout cœur avec vous,
Jérôme Nathanaël
Cette publication vous intéresse ? Faites-la connaître !
Vous appréciez la démarche de ces Dialogues, contribuez à les faire connaître à d’autres qui aimeraient peut-être les découvrir !